五百块钱。
四张红色的，一张绿色的。
王哥把它们拍在吧台上的时候，发出一种沉闷的、却足以点燃希望的声响。
“下周开始，每周三、五、六，你们来唱。每次两百，唱满三首，再加一百奖金。”他说完，又瞥了一眼陈野，“你，嗓门不错，下次别光吼，唱点词儿。”
陈野没说话，只是把那五百块钱抓起来，塞进兜里。他的指尖触碰到那张皱巴巴的钞票，心里却像压了一块石头。
这笔钱，只够他父亲一天的ICU费用。
四个人走出酒吧的时候，雨已经停了。巷子里的空气湿漉漉的，带着一股泥土的腥气。霓虹灯的光倒映在水洼里，像一片破碎的、流动的星河。
“我们成功了！”周小宇兴奋地跳起来，手里的鼓棒在空中挥舞，“五百块！够我吃多少顿火锅了！”
林溪的脸上也挂着笑，虽然很淡，但那是发自内心的喜悦。她抱着贝斯，手指轻轻拨弄着琴弦，发出几个不成调的音符。
苏晚看着他们，嘴角也勾起一个弧度。但她的心里，却像有一根刺，扎得她生疼。
她赢了。她证明了即使手指废了，也能弹出打动人心的音乐。
但她也输了。她输给了自己的完美主义。
昨晚的演出，那个F和弦的杂音，像一根毒刺，深深地扎进了她的脑海里。那不是失误，那是她的无能。是她无法跨越的鸿沟。
“我们先去排练室吧。”她说，声音里带着一丝不易察觉的疲惫，“趁热打铁，把《霓虹》再练熟一点。”
陈野看了她一眼，没说话，只是点了点头。
地下室里依旧潮湿。墙角的青苔似乎又蔓延了一些，空气中弥漫着一股挥之不去的霉味。
苏晚把吉他放在地上，从包里拿出一本厚厚的笔记本。
“我们今天的目标，是把《霓虹》的副歌部分提速百分之二十。”她翻开笔记本，上面密密麻麻地写满了乐理符号和节奏标记，“周小宇，你的鼓点要更紧凑，不能拖拍。林溪，你的贝斯线要跟上我的根音，不要乱加花。”
她的声音冷静、专业，带着一种不容置疑的权威。
周小宇吐了吐舌头，拿起鼓棒：“知道了，苏老师。”
林溪小声地“嗯”了一声，抱着贝斯缩在角落里。
陈野靠在墙上，点了根烟。他看着苏晚，眼神里带着一丝玩味