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安全屋，也是我们所有人的底。”
“周小宇的鼓，像他的拳头，砸碎了所有的规则。”
“陈野的嗓子，是这城市的伤疤，也是我们所有人的嘴。”
苏晚的呼吸停滞了。
她看着那张画着四个简笔画小人的外卖单，看着那个抱着吉他的女孩，那个背着贝斯的女孩，那个举着鼓棒的男孩，那个站在中间嘶吼的男孩。
她的眼眶，毫无预兆地红了。
她一直以为，陈野的音乐是粗糙的，是未经雕琢的，是生活的发泄。
但她错了。
他的音乐，是生活本身。
他把那些被他们忽略的、被他们嫌弃的、被他们踩在脚下的日常，变成了诗，变成了歌，变成了他们自己的故事。
她一直追求的“完美”，是技巧，是理论，是空中楼阁。
而陈野追求的“真实”，是生活，是血肉，是脚下的大地。
陈野写完了最后一句，心满意足地把笔帽盖上。他转过身，猛地看到了苏晚，吓了一跳。
“你……你怎么在这？”
苏晚没有说话。她只是看着他，看着他手里的外卖单，看着他眼里的光。
然后，她伸出手，轻轻地，从他的手里，拿过了那张纸。
“这是……”她的声音有些哽咽，“你写的？”
陈野有些不好意思地挠了挠头：“……瞎写的。”
苏晚看着那张纸，指尖微微颤抖。
她突然明白了，为什么他的歌声能点燃人心。
因为那不是唱出来的，那是从他的生命里，长出来的。
“……