他握紧拳头，抖停了。但一松开，又开始抖。
云清月没有再说话。两个人站在城墙上看着北边，风从北边吹过来，带着腐烂的甜味。
过了很久，她开口了。
“剑的名字想好了吗？”
陆晨低头看腰间的剑。黑色的，在阳光下不发亮，像一个黑洞，把所有的光都吸进去了。
“没有。”
“那就慢慢想。不急。”
陆晨转过头。她没有看他，盯着北边的雾墙，嘴角微微翘着。
他收回目光，也看着北边的雾墙。
雾墙又近了一点。
城下面，铁匠铺的炉火烧得通红，叮叮当当的锤声此起彼伏。
周铁山在图纸上画线，嘴里咬着笔杆，眉头皱成一团。
伤兵们一瘸一拐地搬着铁钉，往城门口堆。
一切都在动，都在响，都在活着。
陆晨把右手按在剑柄上。剑柄是温热的，和他体温一样。
银色纹路在手背上跳了一下，然后安静了。
他没有松手。
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