下午6:30
北平街头。
一个日军士兵从废墟里爬出来。
他满脸是血。
军装被烧焦。
一条腿断了。
用刺刀当拐杖。
一瘸一拐地往前走。
他走过燃烧的兵营。
走过炸成废墟的仓库。
走过满是尸体的街道。
然后。
他停下来。
抬起头。
看着天空。
天空上。
还有轰炸机在盘旋。
还有炸弹在落下。
还有死亡的尖啸在轰鸣。
他看着看着。
忽然笑了。
笑得很惨。
很绝望。
像哭一样。
然后。
他扔掉刺刀。
瘫坐在地上。
喃喃自语。
用日语。
用中文。
用谁也听不懂的话。
“为什么要惹他……”
“为什么要发那封电报……”
“为什么要骂他……”
“为什么……”
一枚炸弹落在他不远处。
爆炸。
火焰。
然后。
寂静。
下午6:45
北平上空。
轰炸结束了。
六百架战机。
在投完全部炸弹后。
开始返航。
银色的机群渐渐消失在南方的天际。
但还有几架He-111。
没有立即离开。
它们降低高度。
贴着屋顶飞行。
打开舱门。
然后。
传单。
像雪片一样。
从天空飘落。
白色的。
印着黑色文字的。
密密麻麻的传单。
在夕阳的余晖中。
在燃烧的火光中。
在弥漫的硝烟中。
缓缓飘落。
飘在废墟上。