中正式步枪。
机枪。
迫击炮。
甚至还有几门山炮。
川军营长的眼神。
复杂到了极点。
羡慕。
苦涩。
还有一丝解脱。
他知道。
这些弟兄是来替他们的。
他也知道。
这些人。
很可能也会像他的弟兄一样。
埋在这片焦土里。
“长官。”
川军营长站起身。
敬了个礼。
声音沙哑得像破风箱。
“我们的阵地在前面。
守了七天。
丢了三次。
夺回来三次。
现在，交给你们了。”
湖南援军的团长回礼。
目光扫过战壕里那些浑身血污、眼神麻木的川军士兵。
喉咙有些发紧。
“兄弟，你们辛苦了。”
他说。
“接下来，交给我们。”
川军营长咧开干裂的嘴唇。
笑了。
露出一口被烟熏黄的牙。
他拍了拍腰间。
那里挂着六颗手榴弹。
用绑腿捆在一起。
“兄弟，我们川军能给你们的。
也就这些了。”
他说。
“剩下的，靠你们了。”
他转身。
冲着战壕里还能动的川军士兵嘶吼：
“川娃子——！撤——！”
一百多个川军士兵。
搀扶着伤员。
背着阵亡弟兄的遗物。
踉踉跄跄地撤出阵地。
他们经过湖南援军的队列时。
没有人说话。
只有沉重的脚步声。
和压抑的喘息。
一个川军老兵。
走过湖南团长身边时。
停下脚步。
从怀里掏出一个皱巴巴的布包。
塞到团长手里。
“啥？”团长问。
“烟叶。”
老兵说。